El irlandés

" Mi bisabuelo era uno de esos... joder (hipido), esos tipos... de las piedras. (Hipido). Estoy como una cuba, así que al menos no me tomarás por loco si (hipido)... si te digo que mi bisabababuelo era... joder. Douida. Droda. Dru-í-da." John O'Connell.

14 de Enero de 1927
Casa de Katherine

Miró las fotos una vez más, extendidas ante sí en la mesa de la cocina. Efectivamente, estaban hechas a las cuatro y algo, según el reloj. Pero la policía no había aparecido en la escena hasta las seis.

Examinó las imágenes del cuerpo. Oficialmente, no había sido un asesinato, sino una muerte natural. Ataque al corazón, según los periódicos.

Kate no estaba nada segura de eso. Un hombre sano de veintipocos no se muere de una cardiopatía, menos aún si ya es el tercer caso similar en seis meses. Claro que los otros casos -un negro y una prostituta- no habían interesado ni lo más mínimo a la policía de la ciudad.

Sin embargo, el cuerpo no presentaba marcas de estrangulamiento, cortes, o disparos.

Ni la más remota idea.

Pensó en el joven forense pelirrojo que solía trapichearle información. El irlandés se llamaba John O'Connell, pero Kate, cuando tomaban juntos alguna copa y se les subía a la cabeza, solía llamarle Johnny Honey. Johnny Honey, el de los ojos tan verdes como una pradera y el carácter tan hosco como el cemento. Tendría que pasarse a verle, quizá él pudiera decirle algo.

Era sábado. El solitario y taciturno irlandés no estaría en su casa, y Kate sabía donde encontrarle.